- Quem chama sonho a êste mêdo à vida?

- O que sabeis da luz, olhos fechados?

Ao que passa com passos renegados

Nem a morte perfeita é concedida!

Anjo? Demónio? Terra prometida?

Saudade duns deuses inventados?

Oh alma! Na balança dos pecados

O que importa, ao chegar, é a despedida!

Sai das portas do abismo um fumo lento:

Abre as veias de fogo o pensamento

(O céo nega e promete a madrugada...)

E o fôgo vai - ou vem? - à sua guerra!

Mas eu devoro em mim o céo e a terra:

Eu ou sou esta fome ou não sou nada!

Retirado de um recorte de jornal impossível de identificar. Pela ortografia penso poder afirmar tratar-se de um poema da juventude do poeta, provavelmente do início da segunda década do século XX.