Cantam-me, ao sol de maio, os olhos tristes:

rouxinóis que se fazem cotovias!

A primavera dá-nos os bons dias,

e, então, meu Deus! eu sinto bem que existes!

Amigos meus, agora é tudo claro:

somos todos irmãos, abrem-se as rosas...

no espasmo das manhãs voluptosas

a luz espuma como um vinho raro.

Rolinha brava, a quem estás chamando?

Na doçura do ar, teu chôro brando

que saudosa tristeza não derrama!

-Vòzinha humilde como um beijo a mêdo,

como podes saber o meu segrêdo?

Porque me vens lembrar quem me não ama?

In "Caminhos", 1933

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