Há mais horas no céu do que eu suponho

e, para além da sombra dos meus passos,

pistas de sangue na floresta vaga,

outras dores, outras glórias e cansaços

... e outro sonho.

.

Meu cárcere do ar, no teu degredo,

eu deito as mãos às grades que não vejo

e trago só as mãos menos seguras,

mais fechado e mais vão este segredo

do meu desejo.

.

Nesta guerra nem mesmo sou vencido

- nem belas cicatrizes nem medalhas -

Tudo manhas de insípidos venenos;

o despojo é de inúteis maravalhas

e só de ouvido.

.

(Praga que eu sou ao justo e ao pecador,

lá de um astro onde tudo é descontado,

meu irmão Judas enforcado

roga por mim ao Senhor!)

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In - Livro de Bordo

      (1ª edição, 1950)